Toile d'automne

 

Saison de l’automne, saison sans raison,

De sa plume, les poètes dessinent la fin et le début d'un cycle.

Empreinte littéraire de mélancolie, ou chaleur d'un nouvel avenir.

Il peint en ses rimes les couleurs de l'amour.

Des teintes chatoyantes sur la toile.

Belle rousse au regard flamboyant,

Il l'aligne au paysage de la forêt.

Revêtu de simples feuilles,

Il attend impatiemment la bourrasque.

Malgré le ciel peu engageant,

Il ne peut qu'admirer la dame.

Laissant échapper les mots de son âme.

Peintre de son encre, le papier en est témoin.

Laissant la trace des envies de croquer la grappe de raisin entre ses mains.

He oui, l'automne a fait mourir l'été.

Nouvelle aventure en ces lieux de promenades.

Les écureuils amassent des glands, des noisettes.

Et moi, les yeux et ma plume, je conte la beauté naturelle.

Non loin, on entend couler l'eau fraîche et limpide,

Un cri grêle de la grive survient le long de la rive.

L'endroit est ravissant, il s'y attarde, y fait halte.

Sa vision, il la prend sur la palette de son amie.

Moment de réflexion dans le calme nocturne,

Puisse-t-il penser qu’aimer la femme est préférable en automne.

Effaçant la vieillesse, embellissant la jeunesse,

Qu'en quelques lignes, il puisse la déshabiller d'un souffle du vent.

Tel l’amant âpre de la passion féminine,

Il décrit ainsi la couverture de la toile et la dévoile.

Un chef-d'œuvre de l'automne de la sorte,

Lui semble moins monotone.

La main sur la poitrine, il aime et imagine.

©Christiane